8 novembre – In un’altra giornata di grandi maratone europee (15400 al traguardo di Atene, dove hanno ‘accolto’ anche quelli sopra le 9 ore; e 9100 arrivati a Porto) e italiane, con Ravenna che ne ha classificati 1800, ho invece scelto l’occasione last minute di andare a Malaga, per una 42 tra le più frequentate di Spagna, oltretutto sponsorizzata da un celebre marchio di assicurazioni italiane che pare costruirà il nuovo stadio di S. Siro.
Alla fine, i partecipanti sono stati 7932 (più 8484 nella mezza maratona, partita in contemporanea), ma i tempi massimi molto “nordici” (5h30 per la lunga) hanno falcidiato i classificati, che risultano poco meno di 6000 in maratona, e 6800 nella mezza, più una lunga lista di DNF che tuttavia hanno avuto il loro piazzamento, con l’indicazione dei tempi ottenuti fino all’ultimo risultante dai dieci rilevamenti chip.
La partenza, di fronte al municipio, sotto le magnifiche alture fortificate della Alcazaba e del Gibralfaro, e quasi sul mare, doveva avvenire a onde tra le 8.30 e le 8.50, con 8 recinti per i maratoneti a seconda del tempo dichiarato (una volta o l’altra voglio dichiarare 3h e vedere dove mi mettono!), e in effetti eravamo una fiumana di almeno duecento metri fin quasi alla Plaza de Toros. Però, da un recinto all’altro si passava liberamente, e così al primo “pistoletazo” ci siamo mossi tutti, di passo, immaginando di arrivare davanti all’arco ad aspettare il nostro sparo. Invece ci hanno lasciato correre liberamente, e insomma quando sono transitato io il tabellone segnava “solo” 6 minuti. Tutto bene, abbiamo ovviamente i chip al pettorale (che qua chiamano “dorsal”, e infatti qualcuno se lo attacca alla schiena) e dunque stiamo tranquilli; se non fosse che la graduatoria è fondata su un “tiempo de finalizacion” che, almeno nel mio caso, è una via di mezzo tra il famigerato “gun time” all’italiana e il “tiempo neto”: il video dell’arrivo (allegato alla classifica, insieme al video del passaggio sulla mezza) segna 5h28; il tempo netto, che coincide con quello del mio cronometro, dice 5.22:42, ma il piazzamento dipende da un fantomatico 5.24:58 che non so da dove salti fuori.
Comunque, basta essere stati nel tmax (che ha poi “tollerato” arrivati fino a 5h50), e tutto il resto è (per dirla con un cartello a lato della strada, contenente una comunissima frase spagnola, e spero la censura non la scambi per volgare) “corre que te cagas”, che l’AI traduce “va velocissimo, corre da matti, da paura, della madonna, da morire”, detto di un’auto, ma figuratamente anche di un film “La película está que te cagas” → Il film è una figata pazzesca”.
Riavvolgiamo il nastro (come dicono i giovani giornalisti che non hanno mai visto un Geloso o un Vhs): raggiungere Malaga è semplice grazie a Ryanair e i suoi 737 sempre pienissimi. Dal mega-aeroporto (4 terminali!) si arriva in centro dopo quattro fermate di treno al prezzo di 1.80 (la settima parte di quanto costa la rumorosa carrozzina del Marconi Express di Bologna).
Un po’ scomodo arrivare all’Expo, una ventina di minuti con autobus modernissimi quanto lentissimi e dagli orari incerti (ma costano solo 1,40); tuttavia il luogo (la Fiera di Malaga) è molto ampio, la consegna pettorali è rapidissima (ci avevano mandato per email il Qrcode); il pacco gara consiste sostanzialmente in una maglietta subito e un’altra al traguardo, più qualcosa da sgranocchiare. Niente bottiglie del pregiato vino locale, e in un certo senso va bene così, perché alla seguridad dell’aeroporto sono ancora fermi ai 100 grammi di liquido: peggio di Bologna, almeno in questo.
Problemino pratico: la partenza è fissata alle 8,30, in pratica poco dopo il sorgere del sole (h7.50), ma i bar spagnoli non si sono adeguati al tempo “europeo”, e aprono alle 8, compreso quello annesso al mio albergo. Si rimedia comprando qualcosa in negozio la sera prima. Non è facile nemmeno trovare posto la sera in pizzeria per il solito carico di carboidrati: sebbene Malaga sia un ristorante a cielo aperto, la risposta concorde dei gestori è “domani c’è la maratona, è tutto pieno!”; finché uno, napoletano verace, ci arrangia alla partenopea: apre un tavolo e due sedie e le mette in strada, ben fuori dal recinto del suo gazebo; gli “spaghetti ‘a freschezz” sono una delizia, la pizza è mollacciona, ma va giù bene e serve anche a reintegrare gli 11 km di passeggiata urbana, dislivello compreso, del pomeriggio.
L’indomani, il caffè lo si prenderà da un chiosco in zona partenza, al modico prezzo di 1.20. Consegna delle borse con una curiosa suddivisione, secondo l’ULTIMO numero del tuo pettorale (che invece al ritiro ti avevano dato secondo millesimo). E si parte, come detto. Il tracciato disegna una specie di croce, coi due bracci molto lunghi prima sulla costa est (dal km 10 al 15.5, e ritorno) poi sulla costa ovest (dal 28 al 34, e ritorno), e l’asta verticale più corta: a sud fino al molo estremo delle crociere (km 8.5, stranamente senza un rilevamento chip in fondo), e a nord fino allo stadio calcistico della Rosaleda, attorno a cui si gira al km 25. Tra i passaggi più suggestivi, quello sulla pista a 9 corsie dello stadio di atletica, al km 35, e i tre chilometri finali nel centro, specie nella stupenda galleria di fiori del Marques de Larios, con un tifo letteralmente assordante: d’altronde, migliaia di cartelli avvertivano che “qui passa la maratona, strada chiusa e tu scendi a tifare!”.
Ristori abbondanti, su più tavoli per un centinaio di metri ogni volta, e più frequenti negli ultimi km, quando la temperatura è salita dai 16 iniziali ai 21 (non erano imprudenti le ragazze che hanno corso in reggiseno, mentre l’islamica tutta bardata si sarà adeguata); acqua in bottigliette da 125cc per ridurre gli sprechi, poi isotonico in bicchieri, frutta ogni 10 km circa (ma raccolgo pure un’arancia caduta lì lì da un albero e me la succhio con passione). Numerosi complessini, anche femminili, lungo il percorso; una ragazza con voce che spazia dai toni gravi agli acuti, stile Milva o Alice, intona il trascinante “The Wall” dei Pink Floyd; un maschietto sta cantando “Seven Nation Army” dei White Stripes (cioè il Po-Po-Ro-Po-Po del Brugge e dei mondiali 2006), ma si interrompe per farmi un complimento.
Notevole la coppia Lui&Lei che procede affiancata, dotati di magliette in cui una freccia indica il vicino /-a, ma precisando per iscritto “Not my boyfriend/ girlfriend” con l’aggiunta di un numero telefonico (diverso dall’uno all’altra). Tra i pochi sorpassi che la mia spompa mi permette nel finale, quello forse di un pari-età (alla fine risulteremo in 27 M70+, e sette F65 tra cui la bolognese di PortaSaragozza Lucia La Gatta, 5h03), la cui maglietta reca scritto: “no es locura, es pasiòn!”: e la memoria corre ai Marcellos Ferial de noantri, “Es tu palpitar, tu recuerdo, mi locura, mi delirio, me estremezco, oh, oh, oh… cuando calienta el sol”.
Ma a breve compaiono i cinque o sei gonfiabili che precedono quello vero della “meta”, e si arriva. Medaglia coi quattro pesci simbolo della città, attorno a cui ruota una ghiera che riproduce i monumenti della città e la scritta “malagueia” (alias “malagueña”, la celebre canzone locale che dalle nostre parti Andrea Mingardi rese col dialettale “mala ghégna); maglietta di finisher, bottigliette (non vedo cibi solidi), recupero borse.
Solito dominio africano ai vertici: vittoria maschile del keniano Simon Njuguna Waithira in 2.08:17, 8 secondi meglio del connazionale Kiplimo; successo femminile all’altra keniana Rebecca Kangogo Chesir in 2.21:18, davanti a due connazionali. Gli europei stanno attorno al decimo posto; si sente anche parlare italiano, e scorrendo la classifica i primi col tricolore risultano Matteo Gresta di Terni, 51° in 2.40:07, e Francesco Bortolussi 63° in 2.43:37.
Tra le donne, spicca Stefania Bonjean da Cogne, 3° F 45 in 3.07:37, seguita da Monica Cristina Blaga 3.25:50. Il vertice sarebbe rappresentato dalla nostra campionessa di marcia Antonella Palmisano, venuta qui (suppongo) in nome dell’amicizia con Maria Perez Garcia, recente vincitrice dei 21 di marcia agli Europei di Birmingham. Solo che la Perez era iscritta alla mezza, che ha chiuso in 1.52:58 (molto più lenta del suo 1.30 da marciatrice!), mentre la Palmisano ha azzardato il percorso lungo. Il cronometraggio ufficiale testimonia che le due hanno proceduto affiancate, passando insieme ai 10 km in 55:48 e ai 20 in 1.47:25; poi la Palmisano si è trovata da sola, risulta aver passato i 25 in 2.13:07, e poi direttamente i 40 in 2.42:40, che significherebbe saltare da una media di 5:19/km a una di 4:03, ovviamente insostenibile. Dando per scontata la buona fede, penso che la Palmisano al km 28, anziché girare come noi verso ovest, abbia girato a sinistra verso il centro città dove stava il tappetino del 40. Peccato.
Tornando in albergo per la doccia, dopo un rapido cambio d’abito, incrocio gli ultimi rimasti in gara: una coppia targata Francia, Quentin Pollet – Alexandra Fatermann, che chiudono in 5.49:49. Un cartello per strada ammoniva “No pain, no paella!”: dopo la doccia, andiamo a riscuotere il sospirato “premio”, condito da una pinta di Cerveza Victoria, birra malagueña così chiamata perché creata un 8 settembre, solennità di Santa María de la Victoria, patrona di Málaga. Vamos, campeones!
